Tocar y soltar.

Que se pare el tiempo.
Que deje de girar
el sol
y la tierra.
Que la luna se detenga.
Que la réplica de
la ventana de sol quede inmovilizada en la pared de este cuarto
como un nido de calor, como un útero.
Que la tarde sea como un fotograma.
El fotograma.
Un fotograma es suficiente si entras en él y te entregas, si te disuelves. No hace falta más.
Ya no hace falta la película.
Si tocaste la inmortalidad del fotograma.
No hace falta más.

No hace falta más pero aparece.
No es que haga falta
pero ahí está, la ilusión del movimiento,
un fotograma tras otro.
Sólo puedes tocar
y soltar.
Abrirte y dejarlo pasar.
La sombra de luz ya no está en la pared.
El sol siguió su rumbo.
La ropa tendida baila en la terraza de enfrente,
y las hojas de las plantas y los toldos, bailan.
Las palomas vuelan, a veces cantan, los perros ladran.
La luz de la tarde invade su cuerpo y su alma
(sea lo que sea y le llamen como le llamen),
como una experiencia de embriaguez.
Embriaguez de luz, de primavera, de atardecer
mediterráneo.


Ya tiene suficiente, quisiera descansar ahí,
en la luz y los sonidos de la tarde, en el aroma de primavera,
en la temperatura perfecta abrazando su piel semidesnuda.
Ya tiene bastante; si pudiera descansar ahí...







Pero ya se anuncian las luces explosivas del crepúsculo, como un espectáculo magistral que hace que el viento se detenga, y los pájaros, y se callen los perros, como si todas las criaturas se postraran ante este despliegue de poder que precede a la noche.
Cuando la oscuridad llega como un amante que hace posible la meditación
(la experiencia)
en la muerte,
el amor
y la vacuidad de todos los fenómenos.

Y aún entonces, tocar
y soltar.