Las semillas del miedo.

El viento azotaba con fuerza las ramas de los árboles y los toldos cerrados en la terraza de la cafetería.
El techo del cielo era gris y amenazador pero al fondo, en el horizonte, se extendía una ancha franja de luz.
(Como siempre, lo que se encontraba ante sí era como una metáfora de su propio interior.)
Se preguntó por qué le llaman "amenazador", al cielo que presagia un estallido de lluvia, purificadora. Por qué no ver un estallido de bendiciones?
Recogió sus cosas y dejó su mesa en el interior de la cafetería, camino del club deportivo.
De camino, vería cómo está el mar, si invita al baño o no, según la magnitud de las olas.
Sin miedo, pensó.
Sin miedo. Que éste sea el título de esta libreta, la bandera de este fragmento del camino.
Sin miedo al frío, a la muerte de los míos, a las pérdidas, a dónde irán mis cosas cuando yo muera.
A dónde iré yo misma, cuando parezca que muero,
A dónde iré, mientras parezca que vivo.

Cada una de sus libretas recogía una etapa de su vida. Pequeñeces de la vida diaria, lo que no se cuenta cuando te preguntan cómo te va la vida, lo que no se recuerda pasado el tiempo. Y esta libreta empezaba a hablar demasiado de sus miedos.
Los miraba a la cara y los desmontaba uno a uno, es verdad, pero volvían a reaparecer, con una forma u otra.
Cuando se lo contaba a una amiga de la sangha, lo entendió a la primera.
"Las semillas del miedo", dijo la amiga.
Eso es.

Ella ya no se preocupaba por las causas aparentes de sus miedos, no se dejaba engañar por eso.
Sólo ponía su atención en el miedo mismo. Las semillas del miedo, aún en su interior.
Y ahí estaba ella (como le había dicho un amigo: al enemigo, de frente), plantando cara.
Entregada.
Contemplando
su propio guión.
Su propio karma.

Dejó la mesa en el refugio de la cafetería y salió a la Plaza del Mar, al viento, al mar.
Sin miedo.
Pensó que ése sería el título de esta libreta.