El bardo, la transición.

 

Otro día de retiro.
De cielo cubierto y plantas que bailan al viento, en los terrados.
La tórtola de paseo por la barandilla de hierro del balcón.
La gaviota planeando en el aire
al otro lado del marco de la puerta de madera y cristales.
El interactuar cotidiano de la pareja de al lado en el desayuno,
al otro lado de la pared.
Los sonidos del silencio.
Otro largo día de contemplación,
a ratos en intimidad con el dolor,
a ratos aligerada.
Vas y vienes, vienes y vas,
de ningún sitio a ningún sitio.
Este cuerpo que hasta ayer era cómplice y aliado,
tan frágil hoy, tan vulnerable.

De repente, las etapas se sucedían como bardos.
La noche de dolor (en vela, el movimiento, el frío y el calor)
por la mañana ya era solo un sueño.
Un sueño recurrente, es cierto.
El regreso anunciado, en cada partida.
Pero cuando tocaba un etapa de respiro experimentaba la libertad.
Y en esa confianza, aun en medio de la pesadilla,
reconocía la recuperación.
Cuando le preguntaban "cómo estás" respondía:
Creo que en proceso de recuperación.
La señal: la confianza.
Esta ola también pasará, ya está pasando,
aun cuando no lo perciba.
La adopción del presente, tan lleno.
Dicha y dolor. Miedo y confianza.
Todo aquí, tan presente.

La habían acompañado tres libros a lo largo de este encierro,
desde que empezó a tener energía para sumirse en la lectura, a ratos.

"Tal como vivimos, morimos", de Pema Chödrön,
que apareció oportunamente para acompañarla
en la investigación de esta pequeña muerte,
este bardo que le tocaba atravesar.
A comprender un poco, quizás, su inesperada caída.
Sus tendencias, sus miedos.

Luego apareció sobresaliendo en la montaña de libros sobre el tatami
un libro perdido,"Existir" (Robert Neuburger),
como respondiendo a un cúmulo de menciones y condiciones.
Y también la ayudó a comprender un poco mejor
el dolor de no "existir", cuando concierne a sus apegos.
Las viejas heridas como semillas, la contracción del miedo.

Finalmente, sintió que era el momento de mirar fuera del pozo,
de alimentar la fortaleza, la guerrera que llevaba dentro.
Y se tropezó con aquel librito, ya amarillento,
que compró en California (su paraíso de las artes marciales en una vida),
35 años atrás.
"Karate-Do. My Way of Life", de Gichin Funakoshi.
Su trampolín al zen, tanto años atrás.
Y así empezó a ver cobrar fuerzas a la guerrera caída.
El renacer del ave Fénix.
Aún las piernas debilitadas y el caminar tambaleante.
Pero ya en marcha.