Recuperar la presencia o rendirse a la disolución.

La acababa de conocer y ahí estaba, haciéndole confidencias muy personales.
Yo no soy como mis amigas -decía, ni triste
ni orgullosa de ello-, quiero decir que no soy como las otras chicas que conozco, porque en realidad de eso se trata, que yo creo que no tengo amigas.
Las chicas que yo conozco van juntas al cine o al teatro o a la discoteca, a pasear o a comer a un restaurante. No irían solas, como yo.
Si quiero ver una película, voy, sin esperar a quedar con alguien, y si tengo hambre
no me importa sentarme sola a comer en un restaurante. Las chicas que yo conozco no hacen eso. Y a veces siento que soy un bicho raro porque no "necesito" a nadie para hacer esas cosas. De hecho, estoy muy bien sola. Y también estoy bien cuando estoy con mis amigas, pero no a cualquier precio. Quiero decir que no las necesito para hacer cosas ni tengo que quedarme con el grupo cuando ya no me apetece o prefiero desconectar...

Ella la escuchaba y pensaba: dónde está el problema?

Pensó en su compañera de piso, que se pasaba el día del trabajo a casa. En casa, se encerraba en su habitación, en su mundo personal, y parecía no necesitar nada más, excepto cuando salía a la cocina a preparar sus ágapes particulares (buenos productos ecológicos cocinados con lentitud y mucha atención)
y los degustaba sin prisa y en silencio en la mesa del comedor.

Parece ser que tenía un novio al que veía poco. Pero convivía con esa presencia.
Ese espacio mental (o existencial) cubierto en su vida.
Así que nunca estaba sola, en su soledad.

Salvando las distancias, Teresa de Calcuta vivió durante años con una presencia sagrada en su vida.
Se sentía plena y feliz, y estar sola era una buena oportunidad para disfrutar de la mejor compañía.
Y ya se sabe que el amor llena tu vida de fiesta.
Hasta que desapareció la "fiesta" en su vida, la alegría, el éxtasis,
y sintió que había sido abandonada
y anhelaba el regreso del "ausente".
Pero aún no sentía la soledad porque le quedaba el "anhelo", la espera paciente.

Ella reconoció que también se sentía muy bien a solas, desde que tenía uso de razón
-desde que, siendo niña, desapareció la presencia física de alguien que amaba mucho
y pasó a sentir su presencia espiritual.
Pero de eso hacía ya mucho tiempo.
Hacía mucho tiempo que le había dado permiso para seguir su camino y ella había podido entrar en su vida adulta.

Y se preguntó cuál era la "presencia", en su caso.
Eso que le hacía sentirse en paz en soledad.
Sentirse en casa en los retiros, sin precauciones ni miedo alguno a lo que pueda emerger.
¿Era una presencia mundana o espiritual,
sea lo que fuere
que inspiraba el amor
que llenaba su vida de fiesta?

O quizás, pensó, más que una presencia (la unión de dos) se trataba de la disolución de una misma.
Disolverse en la contemplación, sin distracciones.

Quizás no había que buscar la respuesta en la presencia (que llena la vida de fiesta)
sino en la disolución, que es la fiesta misma.
El orden completado. La plenitud. El milagro.

Quizás, cuando llega la noche oscura, la pérdida del paraíso
(otro paraíso perdido),
no hay que buscar el regreso del ausente,
la presencia (esa unión de dos)
sino la disolución (1-1 = 0).

La propia
disolución.