Que sea gris y apacible.

Me gustan los días grises.

Cuando me vaya, que no resplandezca el sol,
que tanta luz me ciega y no me deja ver lo esencial
-debe ser por eso que, con el paso de los años, estoy perdiendo vista;
nada que ver con la edad, como dicen,
es que cada vez más evito los detalles
que me distraen.
Si llueve,
a mi cuerpo de luz no le importará.
Pero que sea gris, suave, sereno.
Que no suenen los motores de las obras constantes de la ciudad
-esos motores que son como una alegoría de mi propia mente ruidosa y parlanchina.
Que cesen, para que yo pueda escuchar el canto de los pájaros, tímidos, en sus nidos.
Y si no paran las obras de construcción, da igual, porque en sus motores
(en la cháchara de mi mente)
yo escucharé el canto de los pájaros
recitando
con su voz melodiosa
el mantra mágico
de Vajrayoquini.
Cuando me vaya, que el aire sea gris
y una réplica de este cuerpo que habito pise la arena de mi playa urbana, camino de la orilla, mar adentro.
Que la arena sea gris
y el aire sea gris
azulado,
como el cielo,
como el agua
como un espejo plano.
Que una réplica de este cuerpo entre en el mar
y se disuelva
como un terrón de azúcar.
Y otra réplica de este cuerpo,
sentada sobre el cojín, en posición de meditación, escuche a mi maestro
y se deje empapar por una lluvia de bendiciones,
soltar y volar,
transcender.
Y otra réplica de este cuerpo camine el camino de Montserrat
(en esos paseos de retiro del retiro),
cuesta arriba, la mirada en la montaña
que abandona su forma de gigantes dedos de piedra para adoptar el cuerpo de mi yídam roja
de tres ojos
y colmillos que devoran los engaños,
todos.

Cuando me vaya (cuando parezca
que me voy), que sea gris
y apacible
y alegre.

Y en mi mente de alegría,
de dicha, de embriaguez,
que suene el viejo mantra
profundamente gozoso
que siempre escucho
cuando medito en la muerte
y muero:
Ahora sí 
que voy a poder 
ayudaros...