Después del samsara.

 

Se dormirá, soltándolo todo.
Con entrega total.
De regreso de una pesadilla.
La pesadilla también es pura energía sagrada.
Así que regresa del viaje de la hipnosis.
El secuestro se disuelve.
Suelta todos los relatos como globos de gas.
Suelta todas las armas, si las tuviera.
Regresa a casa como un refugio reconfortante.
Nada que temer, nada que desear.
La entrega.

Cuando samsara te secuestra suele ser agotador.
Como una pesadilla, como un tsunami que te atrapa.
Pero puede verlo, el espejismo, 
esa energía
sagrada
también.

Y siempre hay un regreso,
en la aventura del viaje.

Gris y blues.

 

Gris.
Azul.
Tristeza.
Se quita las gafas y limpia los cristales.
Se las vuelve a poner y todo es mucho más claro.
Sigue siendo gris y la tristeza aún está
en ese nudo en la garganta.
Hace inmersión como si se sumergiera en el agua cálida.
O en el hielo líquido.
En la inmersión todo parece tener un sólo sabor.
El llanto, la risa.
La pesadez en la cabeza y en el estómago.
La indigestión.
El cansancio, el sueño.
El viento ligero en la ropa tendida.
El silencio.
Un sólo sabor.
El duelo, el dolor.
Hace inmersión en el sueño.
Como una muerte apacible.
Como un abrazo confortable.
Cuánto amor!

Día de lluvia.

 

El lamento de la paloma se une al canto pertinaz de la tórtola.
Y poco más, cuando aún es oscuro ahí fuera.
Silencio.
Las golondrinas apenas.
Y alguna gaviota.

Empieza a aclarar, abriéndose paso el día,
y el cielo aparece como una gigantesca nube de humo gris
sobre la montaña del Tibidabo,
y se extiende como un techo sobre la ciudad.
Una gaviota planea el espacio sin miedo,
gris o luminoso el aire, da igual.

Si se pregunta qué ha venido a hacer a esta vida,
o bien aquí ahora, su trabajo en esta vida, lo que le resta del viaje,
solo se le ocurre una respuesta:
Aprender a vivir.
Cómo hacerlo?
No cuenta con un método, solo la práctica:
Viviendo.

Bajo el sol.
O bajo la lluvia.

No lo ve pero el sol ya ilumina a las siete y media de la mañana,
más allá de las nubes.
El suelo mojado
de la lluvia discreta de la noche,
el balcón y las calles.
La lluvia detenida.
El baile de las plantas en los terrados
delata al viento.
Día para seguir haciendo lo que hay que hacer.
Para ella vacío, piensa.
Y sin embargo, se despierta tan pronto.
Para escuchar a las gaviotas,
para ver desplegarse la luz del día, tal como venga.
Para contemplar lo que aparece,
el cielo cubierto,
el viento en el toldo, en las ventanas.
El silencio, tan lleno.

Si el silencio está lleno significa que mi vida también está llena, piensa.

Se preparará el desayuno, como una ofrenda.

Y después, ya se verá.

Sobre la comunicación.

 

El amor facilita la comprensión.
La resistencia y el rechazo dificultan la comprensión.
Comprender no significa que la hagas tuya,
significa simplemente que te acercas a la experiencia de la otra persona.
La validas.

Desde el amor, puede ser que no acabes de comprender en profundidad, en un momento dado,
pero dejas abierta la puerta de la comprensión, que ya está en camino.
Por el contrario, el no-amor crea resistencia,
rechazo y oposición, "no te comprendo".
Por eso a veces la persona siente soledad cuando no le resulta fácil ser comprendida.
Es la soledad del amor ausente.

Entonces, no tiene sentido seguir esforzándose en hacerse entender
(engancharse en el debate).
Es más útil concentrarse en el dolor personal, la soledad,
esa energía de sufrimiento.
Contemplarla.
Sumergirse en ella, hacer inmersión.
Y la inmersión en la energía, en la forma que sea que aparezca,
la inmersión en la energía de la vida
siempre acaba siendo una experiencia de deleite.

The way out is in.

 

La sobremesa del desayuno temprano y el frío fuera.
No tanto dentro.
El balcón abierto, aireando la habitación
de los sueños de la noche.
Mientras tanto, acude al refugio cálido del otro lado de la casa.
El día por delante, largo domingo,
y descubre que puede sentirse donde quiera,
de todos los espacios recorridos.
Solo hay que evocarlos.
O bien puede abrir la puerta del balcón de su mente
y airear la estancia
de todos los sueños de pasado
y de futuro.
Es aquí donde está la salida, en este preciso instante.
"The way out is in".
La salida está dentro.
Camino adentro, cuando ya no hay dentro
ni fuera.

Un día estalló de improviso una revelación, completamente inesperada,
no perseguida, no buscada,
no sospechada.
Como si jugáramos al escondite sin yo saberlo,
ella me encontró y apareció ante mí,
como si una venda invisible se hubiera desprendido de mis ojos.
Y rompí a reír ante la sorpresa,
como si alguien me hubiera gastado una broma fantástica.
Y entonces lo supe:
La iluminación tiene que ser una gigantesca carcajada.

Thich Nhat Hanh dice:
"Pero no es la risa de alguien que de repente ha ganado una gran fortuna en la lotería
ni de una persona que siente que ha logrado una gran victoria.
Es más bien la risa de alguien que,
tras haberse esforzado mucho, y sufrido mucho, buscando algo muy querido
durante largo tiempo,
de repente un día se da cuenta de que lo llevaba en el bolsillo".

Y Ramana Maharshi:
"Tenemos que entender que el verdadero estado está siempre aquí, en todo momento.
Descartamos y menospreciamos lo que está aquí
y anhelamos lo que no está,
y por eso sufrimos tanto".

El cielo cubierto.
Escribe en la sobremesa del desayuno
y de repente se hace luz sobre la mesa.
Es el sol abriéndose paso entre las nubes.
Hoy va a ser un día frío en los termómetros
y muy cálido,
muy cálido también.

Hoy puede ser otro gran día.